...sem nome...

Corpo à beira da noite,
o peito aberto —

não em ferida,

mas em passagem...

O vento entra.
O som sai.

E no meio disso…
algo insiste em pulsar,

mesmo sem nome.

Depois do Encontro...

…e então compreendi:

nem tudo que arde
precisa ficar

mas tudo que toca
permanece —

de algum modo.

***

Entre o que não dissestes
e o que em mim transborda,

o amor fez morada

— não em nós —

mas no que ficou.

...porque o amor que escrevo...

porque o amor que escrevo

nunca é morno.

algo que  

se enraíza, atravessa, ocupa,

afoga e salva
queima e ilumina
silencia e ecoa...

porque ele é tudo.

independe do dia.

independe da maré.

🔥🔥🔥

...sal na pele...

Dias o amor arde

como incêndios sem nome...

noutros
é luz mansa
que encosta devagar,

e há aqueles
em que ele nem dói

só fica,

feito sal na pele
lembrando

que um dia
foi oceano...

... poesia e confissão...

O silêncio da madrugada a observa: 

ela, a poesia, escreve. 

Em sua respiração entrecortada, densa,

a palavra respira

tempo e paixão e finitude .

Confessa, em carne viva,

o próprio corpo recebendo cicatrizes.

É como se chorasse

e nesse choro se refizesse...

Há nela uma doçura que sabe da dor 

Uma leve ironia ao romantismo.

Depois o tom muda.

O verbo sangra, 

Mas se recusa a morrer...

O verso se rebela.

O grito ecoa autêntico, libertador:

Rompendo a docilidade forçada.

Recusando a domesticação da alma.

Desponta o renascer.

Tão dela!

Poesia ganha força telúrica.

Indo do desejo a transcendência,

a reconstrução é luminosa _ 

onde o primeiro raio de sol

sem hesitar em nascer,

transita fascinado pela  

dor não negada.

Antes,

transformada em céu

retorna a si.